¿Literatura? sí, gracias

Aunque soy un lector empedernido, aunque disfrute escribiendo las historias que se me ocurren, no soy partidario de ensalzar a la literatura hasta convertirla en un icono. Llamamos literatura a todo aquello que se ha plasmado sobre un papel, incluso a los odiosos recibos de la luz que te van desgranado como si de unos versos rimados se tratara, cada uno de los conceptos por los que te están estafando. Para mí la lectura es algo más sublime, más asemejado a los sueños de los ilusos. No, no me llamo bobalicón, más bien soñador.

Centrándome en las novelas, relatos, cuentos, poesía y todo aquello que pretenda comunicar, emocionar o simplemente distraer, entiendo que la literatura a veces sufre de una sobrevaloración mediática, como injusto el ostracismo al que se nos condena a los que no somos conocidos. He leído a los grandes, y puedo decir que no es oro todo lo que reluce. Sí, ya sé que no siempre las musas casan con los deseos, pero no es menos cierto, que se toma el pelo de una manera descarada al lector cuando se han generado expectativas previas con una obra maestra, o al menos digna de interés. Camilo J. Cela escribió La colmena, pero también madera de boj. La primera es excelsa, la segunda una burda patraña impresa. Vargas Llosa es autor de La fiesta del chivo, pero también ha escrito obras de poco o escaso interés. Reverte es un erudito, pero juega con la soltura de su narrativa para a veces no contarnos nada. Podría seguir citando tanto autores como obras, pero resultaría tedioso y no es esa mi pretensión.

La literatura no es patrimonio de los conocidos, aunque la mayoría de editores apuesten solo a esos números. Leer puede colmar el alma vacía, puede deleitar un espíritu aventurero o saciar la sexualidad aparcada, pero no podemos dejar de ver, que leer a veces, mancilla hasta el amor propio.